Ay, Axl

En mis primeros años de adolescencia tuve mi etapa hard rock y me convertí en una gran fan de Guns N’ Roses. Como es un camino musical del que me alejé a los 15 para (casi) nunca más volver a transitar, recordarme vestida de negro disfrutando los gritos de Axl es una escena que me resulta casi irreal.
Me enteré que venían (bah, que venía Axl) hace unos días y aunque no tenía intenciones de ir a verlos, sí tenía ganas de enganchar algún videíto del recital. Cuando sos fanática o seguidora de alguien, desarrollás un cierto cariño e intimidad por la persona admirada. Y para mí, chusmear como está Axl es una sensación muy parecida a reencontrarte con un ex y ver en que estado se mantiene.

El tema es que anoche vi algunas imágenes en el noticiero, y me encontré de golpe espantada. Mauri y yo hicimos numerosos chistes sobre su baile, y que parecía un sachet de leche, y que el saquito plateado le quedaba horrible, y demás. La típica escena en la que estás con tu actual y te reís con él de tu ex.
La verdad, creo que Axl está hecho pelota, y que los años no le pasan tan agradablemente como a Bono, o a Johnny Depp, por ejemplo. Se pone pañuelos de vieja, sombreros sacados del placard de Bergara Leumann y aros á la Maradona. Intenta bailar haciéndose el sexy-pervert, y termina pareciéndose a un viejo borracho bailando “La Bomba” en una fiesta de casamiento.
Pero, la verdad, es el único ex al que todavía le guardo cariño.